Per tornare a sentire veramente freddo, spruzzarlo in aria, sopra di voi e aspettare che nevichi. Se non volete incollarvi i capelli per sempre, è consigliabile l'uso di un berretto o di un ombrello, l'effetto "oddio nevica a giugno" resterà immutato. Passeggiando, si può ripetere l'operazione più volte, indirizzando la bomboletta, sempre in alto, ma verso la traiettoria che state percorrendo.
Guardando la neve cadere sull'erba alta ho sentito di nuovo la presenza dell'oscurità positiva.
Elogio della banalità? Mai. Della semplicità? Forse.
...disse al lupo, che la osservava inoltrarsi nel bosco. Il lupo aveva guaito e lei si era voltata a guardarlo. Il suo sguardo dice - che vuoi? - solo vederci ogni tanto - lo sai che la nostra favola è finita - sì, ma siamo rimasti solo io e te, alberi e neve... - e allora? - allora potremmo farci compagnia qualche volta - sto bene da sola - ma anche con me non stavi male - l'ultima volta mi hai mangiato, ricordi? - no, era la penultima, l'ultima volta abbiamo ballato.
Per avere lei, che ho sempre amato, ho dovuto comprare tutti e sette i nani. Cucciolo non c'era perché hanno tutti la barba e, a parte Brontolo che è accigliato e Pisolo che sbadiglia, gli altri sono generici nani imbucati e, come se non bastasse, hanno la testa che dondola (paura). Ora loro sono stati relegati in terrazzo, esposti alle intemperie e ai sequestri dell' FNLJ , mentre lei è al sicuro in camera mia, vicino a uno struzzo di gomma, due dinosauri e una madonna che lampeggia come un semaforo.
Nove ore io e il computer, alzarmi mai, pensare al lago, al buio, quando ho finito. MSN, - e se vengo lì – dai! – allora vengo. Roma deserta, ah, la partita, il cielo un soffitto nero, l’orizzonte ancora acceso, pezzetti di luna piena tra un nero e l’altro. Cell – il cielo è una figata, Roma è una figata, sto andando al lago. Michele esce dal cancello senza aprirlo, come fa? Il cane abbaia, lui mi guarda e ride, gioca con la torcia - quale bar – uno bello – lo so io – gelato – piove - ma è giugno - ma piove - dai, gelato – io cioccolata calda – io gelato. Perché ti tagli i capelli? – Non mi taglio i capelli – le dita non ci passano, guarda, non ci passano – ma io non li ho tagliati - io bene e tu? - il cane litiga con l’asino, e con i maialini – e perché? – non lo so - è strano amico mio – sì, è strano. Parliamo di Giapponesi, di manga – non mi piacciono – questo sì – lo scrivo il racconto? Vorrei tanto, deve parlare di sesso – ma chi? – il racconto, cercami i fiori, e i profumi – andiamo vicino al lago – sì, però io non scendo – stai fermo co’ ‘sta torcia, te le taglio le mani – ride e me la dà, sequestrata - ti ho portato un regalo, ma non è per te – ah – è per Rosario, la tua manichina – lo so chi è Rosario, una collana nera, la voglio io - no, è per Rosario - okkei, domani ti faccio ringraziare – grazie - ora scendo e arrivo vicino all’acqua, che dici tu? Ce la faccio? Ho paura. – sono 20 metri – lo so che sono 20 metri– e io lo so che hai paura – allora scendo, ma tu non mi molli – L’acqua fa le onde, la sabbia è nera, il vento vola la mia sciarpa – dammi la torcia che ti trovo una conchiglietta – anche un sassolino – li porto a casa. Oh, ce l’ho fatta, fino all'acqua – brava.
Grazie per questo "Pennarello su tovaglia di carta", grazie della presentazione della tue MEMORIE dell'ARTE BIMBA, e per aver condiviso i ricordi condivisibili con tanta familiarità che mi sono quasi commossa (quasi, eh).
Vorrei ma non posso, non di questi, né di mazzetti o di camion profumati che arrivano dall’Olanda, perché i fiori recisi non mi piacciono. Quando mi regalano dei fiori, penso che li hanno portati a morire a casa mia, che erano moribondi da un pezzo e a me tocca la fase terminale. Di solito, col permesso dell’inconsapevole e gentile autore del gesto, gli taglio immediatamente “la testa” (come Mortisia alle rose) e li metto a galleggiare in una vaschetta, pensando ai lumini e alle offerte di fiori che in India si poggiano sull’acqua dei fiumi e che dal momento in cui vengono poggiati, prendono il loro cammino, sicuramente illuminato. I miei no, restano lì, a girare in tondo, impossibili da liberare e da guardare. Al contrario, adoro i fiori finti, meglio se di plastica perché, a parte il profumo che se ne può fare a meno, sono l’essenza della bellezza e della perfezione che non muta, non invecchia e non muore. Avevo dei tulipani di plastica, una volta, che aspirando alla vita, ogni tanto, perdevano un petalo.
